entro e chamo pelo nome um subtipo raro de pão. entre os azeites, os grãos e os açúcares, uma senhora me pergunta de uma marca de arroz. não, não conheço, mas o preço, o rótulo, por que não essa aventura? de nada, é verdade, mas eu gosto mesmo é dessa. outra senhora me participa de seu descontentamento da ausência de mostardas ao lado das maioneses. mas sabia e lhe descobri o endereço, ao lado das massas e molhos de tomate.
meu café me aguarda sem ânsia e as pernas conhecem para onde frutas, onde o leite, onde a carne. sei muito pouco dos humores das moças que sorriem ou suspiram sentadas contando dinheiros. saber, eu sei, das prateleiras.
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